Lo que se ve, se ama, se pierde

Y punto, hemos despertado, te amo, no se diga nada mas!

En este momento me veo proyectado a décadas en el futuro releyendo lo que fui, y no me importa. Sé que ése que me mira (Yo es otro, lo único que robé de Rimbaud a mis 19 años) ni siquiera se acordará de olvidarme. Y si así lo cree, mientes Celio (Sor Juana y mi madre).

La adolescencia fue un gran salón y yo era una bailarina en la oscuridad, extrañándote sin conocerte, hasta obtener mi debut (de Björk). Había tanta nostalgia y melancolía en mí, el mundo se cargaba a mis espaldas, Amelié as a boy. Cada cosa depositaba su tiempo de existencia en mí y yo lo veía correr acongojado. “Acongojado, el tiempo llora, por su paso entre tus labios” supe escribir una vez ante la impotencia de no poder negarme a esos labios de mujeres “grandes”. Tanto compromiso llevo con las palabras, ellas no traicionan (las armas no matan, sino el hombre eh!), ni siquiera mienten, y nunca pude ser palabra. Lo único que pude ser fue un punto medio entre el vivir para escribir y escribir para vivir, dos mundos que me resultaban cercanamente incompatibles. (Ver el artículo “A nosotros”, donde se marca la dicotomía graciosa)

Esa imperiosa necesidad de leer casi me lleva a convertirme en su acérrimo enemigo al querer satisfacerme con la filosofía. Carroña para un par de eruditos buitres que solo ven palabras en los libros y encierran en ellas (no ellos, pues sobraría espacio) los espíritus mortales del hombre, inconmensurablemente bellos por ser fugaces. Sino miren lo que le pasó a Asterión, minotauro que hasta el día de hoy reencarna en algún suicida, y esta palabra me duele tanto al pensar en vos, Vicky. Perdón.

Hasta que descubrí que realmente cargaba el mundo a mis espaldas, llevaba en ella el boceto de una clave de Sol, simbolizando la música, mi mundo. Con ella me poso erguido ante la vida que acaece, es lo que me salva de no ser yo. “Música, melancólico alimento para los que vivimos de amor” decía el marido de Talita en Rayuela. Y como una vez se dijo de Pablo Neruda, Me encontraba mas cerca de la muerte que de la filosofía, y sabía que la golondrina era mas eterna que la estatua.

Viajo hacia el Sur que es mi Oeste, pues siempre miro hacía mi hogar. Cuando me preguntan quién soy, respondo que soy Dostoievsky (como en una película), que antes era rico y que lo perdí todo en un casino, sin perdón ni castigo. A veces soy Nacho, y que Agustina y Ernesto S. se llevaron lo mejor de mí. El único trabajo que busco es el de obrero de construcción, eso si, como buen etrusco que soy quisiera trabajar para Rodolfo Wilcock y su templo. Sangre siria corría por las venas y las piernas de mis antepasados, pero es un tema que no me interesa desde que mi padre partió hacia… no sé.

En realidad, soy un tal Lucas, necesariamente nadie. Soy todos mis fantasmas, así es como terminaría el libro que a medias (50 páginas dejo hoy). Caminando y cantando, a veces simultáneamente, veo la vida. Chicos que juntan vidrios ensangrentados por sus propias manos, y que al ver que se los mira suplican cómodamente por una moneda. Aborrezco a mi país por estas situaciones, y mas aún cuando antes de entrar a las cinco de la mañana a tu departamento dos negros se acercan y te roban hasta la llave para entrar (la culpa no es del hombre, sino de los hombres, y principalmente de los que le dan de comer). Si me van a llamar racista son grandes nominalistas, y ya que están incluyan a mi querido abuelo (a quien veo en sueños, donde también lo extraño) que decía “Hitler se quedó corto”. El odio suele ser tan grande que no importa el morir uno con tal de dar muerte a miles, eso es lo que la idea de progreso nos dejó, el bienestar a largo plazo, para las generaciones futuras. Bah!!!

Vióse en mi un pleonasmo/Viéndome a ti/Aria fulgor merienda

El hambre es cercano/ Algo re-la-mi-do/Yo me como esta mano/ Y no esta sola

Tu oído, abrazo/ Si todavía no he cenado/ Tu oído, no brazo/ Ni brasso de pulir

Pues mal hace a la panza/ tratar de pulirla/Pero también mal hace/ tragar escupidas

Escupo al viento/ y me escupe/ empuja mi cuerpo/ y se libera de mí

Cree volar y lo quiere/ está siendo un hombre/ ni pollo ni gallo/ pues de animal son nombres

Una vez vide un pollo escupirse/ se pasó pa´l otro lado/siendo en el aquiahora repollo/y allántes polvo

Era su esencia el polvo/ su quidditas, esse, zen und zeit/o era yo ciego/ a lo que esta/s palabra/s es

Ciego aquel que no ve lo que es/ lo que es no ve/ ve lo que no no es/ es lo que ve!

Creo que se fue lejos/ y mas que copla es verso/ a ver si lo endererso/ Ciego aquel que es lo que ve!

Gente tan cerca/ y asi/ tan lejos que no se las ve mirar

Enviando señales de bits/ dedos que echan humo/ ojos de morse/ boca de punto

Todo aparte, en suspensivos/ deseos de comer es hambre/ pero creerse llenos es no degustar

De giusto es un guitarrista/ y si los hay/mas cuando la noche/ porque…

No me digás tenés razón/con sus acentos/como corresponden/libro muerto y gris

Y ese pollo voló/ como dije y quiso/ ¿Qui´so?/ Cayo en un sabio pelado

En sus manos/ donde habia caido/ derrotó a Abaddon/ pero no tuvo hambre.

He comido la nada/ querer mas es codicia/ para una persona subrepticia/ que solo conoce su olor.

La era de viajar en el tiempo ha llegado. No se trata de volver atrás hacia el pasado, sino de hacer al presente lo suficientemente accesible para quienes en el futuro lo deseen, puedan representarlo (como presente). No se trata de retrotraer al hombre al pasado, sino de guardar una copia fiel del presente en el futuro, para el futuro. Muchas veces se piensa ¿Qué hubiera pasado si en vez de esto sucediera aquello? (Tontos los hombres que no ven la irreversibilidad de sus actos!), a lo cual le respondo que no se desea “vivir el pasado” sino modificarlo hasta el presente, lo cual lo vuelve no pasado. Y por favor, nada de mundos alternos ni líneas de tiempo paralelas, bien sabemos que solo existen hasta que pensamos algo, es decir, decidimos. El camino es uno solo, la historia que fue y está siendo.

Llevar un registro de todo aquello que excita nuestros sentidos, hasta sucesos insignificantes del momento (la idea de mundo esta implícita aquí), lo cual la tecnología creo pronto hará, en una especie de totalitarismo “bueno”. Eso sí, aborrezco a esos idiotas que empleen su tiempo presente en el pasado, el cual no tiene otro fin, para mí, que educativo. Maldita debilidad del hombre, incluso en mí, al imaginar a millones de personas presenciando, por dar un ejemplo burdo y gracioso, a Madonna perder su virginidad!

Bibliotecas tan de todos que no serán de nadie, y almacenarán tanta información que el conocimiento ya no será poder, es mas, ya no podrá serlo. Será sensación, como es ahora, pues solo es poder en el futuro sobre un ignorante pasado. Y aquí es donde está el punto débil de lo que digo, aunque me atrevería a decir que se valoraría fugazmente a la creatividad. Sucesos tan masticados por todos que terminaríamos siendo heces incapaces de retornar a ese afuera del que fueron creadas, en espera de ser revueltas en busca de nuevas proteínas.

¿Pero que pasa con Kafka y su novela El Castillo, donde se busca llevar documentación de todo y siempre hay fallas? El patetismo de las aspiraciones humanas en su máximo esplendor, eso si, la imposibilidad de la práctica no descarta la teoría (como la máquina de movimiento perpetuo de Turner, y ya que estamos pruebe imaginar al hombre como una máquina de sexo perpetuo, mas allá de sus inacabables fluidos que inundan el espacio kantiano sobre el cual usted los imagina, anímese a ir mas allá y sentirse la mismísima nada, no hay vuelta atrás del pensar. Y, gracias Hobbes, ¿qué es el lenguaje sino más que un registro, más allá de un medio de comunicación?)¿Está el hombre dispuesto a ceder su lugar a seres perfectos que den la posibilidad de poner en práctica esto? No, así como ningún ser perfecto desearía comprobar una teoría imperfecta, pues no ha sido comprobada. La nada mas monótona!

En síntesis, solo queda entender la vida y todos los sucesos que alcancemos a experimentar como algo hermosamente fugaz y eterno en nuestros recuerdos, hasta que nos acordamos de olvidarlos. Morir así, es inigualable, e irrepetible.

Las palabras no son lo mejor para estar desnudos, y así nos dejan bajo una secuencia de avatares. Defínanme como aquello por lo cual esto es o soy, la ambivalencia se subsume bajo la ambigüedad. Nunca pensé estar así, transfigurando tu sombra aquí, ¿de dónde proviene este nexo? No te siento, imagino tu forma pero a tu ser no llego. Estás tan lejos, mi querido lector, y tú tan cerca de mi, en este metalenguaje, en este espacio independiente de la fe y la muerte. Mas que personificado, mas bien pulcro, arrugado al borde.

Ahora voy directo a ti, como tus ojos hacia mí, querido lector que me inmortaliza aún. Te defino a priori, como alguien que ve en mí sus intrigas que alguna vez antes fueron tan internas, que me posee perfecto, lejos del cuerpo. Yo puedo ver tu cabeza inclinada hacia mí, aunque la reverencia es mutua, no simultánea. Puedo leer tu inestabilidad, sentir, como yo, donde estoy parado de cabeza. Muy indisoluble, al punto de no distinguirse emisor y receptor en esta comunicación diáfana. Tan inadmisible como su no ser, tan necesario como NUESTRO ser.

Ahora te vas, ya no nos encontramos, ni siquiera en mi existencia. Ya te vas con mi halo esencial, ya sea haberme comunicado contigo, sea haberte dicho nada. Yo soy quien, al fin, decide. Al fine. Pero arremeten unas palabras de antaño, en la pulcritud, NO ME TACHES!!!  por desvariar nomás. Ahí esta el mensaje, desvaría tus pensamientos, desvaría en ellos palabras, quizás éstas, junto a mí. LA LOCURA. EL AMOR. SIEMPRE. EL AMOR. Virginia Wolf.

Agregado cultural: Las palabras, al igual que la vida, siempre son pasado, y lo pasado, pisado. Entonces, ¿para qué vivir?, para escribir. Más aún, ¿para qué escribir? Para sentir esa inmortalidad, no la que proviene de la fama, sino aquella proveniente del dar a luz, de engendrar irónicamente vida. Gracias a usted también estoy siendo ahora (que ironía) inmortal, y por eso le entrego esta vida, que ha llevado tiempo vital de la misma para ser.

El loco suicidado ha pasado por allí y ha devuelto el

agua de la pintura a la naturaleza,

pero a él, ¿quién se la devolverá?

¿Quién nos devuelve la creatividad única de un ser humano, que no solo la poseía sino que la ejercitaba? ¿Y de alguien que amaba? ni siquiera sé quien es este chico, solo sé que su muerte me succionó por dentro, y agravada la cuestión cuando descubrí que escribía!

Si, debo decirlo, la sociedad de hoy es terrible (no me pregunte todavía que propongo). No solo esta incentivado un estúpido e insostenible sentido de autodestrucción, sino que el mismo destruye a muchas mas personas que las que este sentido debería. No estoy deseando la destrucción de nadie, solo pido que satisfagan completamente su deseo aquellas personas imbuidas en este deseo, y así dejen vivir a quienes quieren hacerlo. Esto es lo que se llama Aprovechamiento de las Pasiones. Quienes desean vivir crean un estímulo hacia la indeferencia por parte de quienes buscan la destrucción, y éstos acrecientan sus ansias de la destrucción total, es decir, de uno mismo. Pero siempre existe la cuestión de la convivencia, y ahí es donde se arma.

De todas maneras, yo no estoy exento de este sentido, pero debo explicitarlo mejor con respecto a mí. Escribir me destruye! En conjunto con la música, no encuentro otra actividad que consuma de igual y exhaustivo modo mi espíritu. Solo que cuando escribo siento el miedo, y corro el peligro, de pasar al otro lado. De pasar hacia donde la realidad es lo que mi mente. Capote tuvo la suerte de que sus protagonistas eran reales y murieron luego, pero estos fantasmas existen en mí y nunca mueren. A veces parecen provenir de Canterville,  pero otras veces desde la mismísima Bastilla (Marqués de Sade) o Rodez (Artaud).Muy bien he dicho  hace tiempo que me costaba distinguir el tiempo para vivir del tiempo para escribir, y que uno podría sobreponerse a otro (extrañamente ya que el vivir es creatividad para el escribir y el hecho del vivir que suicida) de modo que existiera aislado en ese mundo (ya saben que mundo, ¿no?). Ahora el vivir me demanda mas tiempo, factor que manipula tooodo, y me he alejado de mi.

Pero insisto, un poeta ha muerto y el mundo ya no tiene justificativos. Sé que el cruel tiempo nos hará olvidar este asunto, pero TODAVIA HAY POESÍA SEÑORES!!!

Por lo demás en la tele, ¿Qué tal si encerramos a varias personas y las privamos de cualquier distracción, que solo queden los hombres para tolerarse, como un experimento burbuja? ¿Cuánto vende la bazofia humana, cuando el hombre realmente es (o sea, entre los otros)? Vamos señores, que hay vidas mucho mas interesantes para ver*

*Nota: A quien se le ocurra hacer la estúpida crítica de que yo pertenezco a la misma clase de idiotas que ven Gran Hermano por decir esto, les digo que lo he visto en varias oportunidades para no hablar de algo que no conozco. Eso sí, he aprovechado mas tiempo en mis reflexiones que lo que he malgastado en ver estos programas (el noticiero es la excepción al tiempo malgastado, pero ya sabemos cuanto dura cada uno)

Hoy es un día de mierda, uno de esos que aportan tiempo al pesimismo histórico.Se me ha cortado una cuerda, dormi para la mierda (NO SOÑE!!!) y estoy harto de Cba!! Pero no importa, el lado positivo es que por lo menos ahora han vuelto pasiones a mi (algo es algo che) y me pinto el blog. Aprovecho para saludar a vicky que me dio un empujoncito con su mail, y sobre todo a Juli que me pegó una patada inspirativa en el orto.

He dicho tantas veces “amar” (conjugadaso!) que ya las palabras han perdido toda su gracia.

¿He trascendido las palabras? Mas pienso, menos entiendo.

Quizás sea realmente asi la cuestión, fulgurar en deseos y emociones sin la necesidad de estar escupiendo palabras todo el tiempo. Aunque Dolina me la complica, el amor como un perpetuo cambio entre el dominante y el dominado. ES terrible como se introduce la política en el amor, porque creo lo abarca todo.

Todo depende de cuanto uno pule su “ojo” (no me atrevo a llamarlo “tercer”) y lo demas se inunda de placer, si se quiere al mejor estilo Starosta (el idiota!). Por ej, en términos cotidianos y no específicos, la gente oye ruído en todas partes pero el música escucha sonidos y ritmos en todas partes. El músico amador va por las calles golpeando los caños y percibiendo los armónicos, sus pies pueden estar quietos pero estan marcando un compás de 6/8, no habla, canta (incluyo a los lectores lectores). Es más, creo que quien jamas ha amado, y mas aún destrozado, mutilado, defraudado, cortado una cuerda, etc… no va a hacer música complaciente. Para si y para los demás, requisitos tb´ indispensables para los escuchas).

Al fin, la musica es amor, y quien no ama no obtiene música.